Los noventa

Viejo León de Zoo...

post levantado de el señor de abajo


por Fabián Casas

para Damián Ríos
y Martín Gambarotta


La última vez que hablamos fue un domingo muy frío, por la noche. Me acuerdo que Guadalupe y yo estábamos metidos en la cama cuando sonó el teléfono y era él. Me dijo que tenía la computadora ocupada por sus hijos y que por eso aprovechaba para saber cómo iba el embarazo. Le dije que teníamos fecha de parto para la semana entrante y que ni bien saliera Ana al espacio, le íbamos a avisar. Desde que se había enterado que esperábamos un hijo, él nos hacía un seguimiento ginecológico-telefónico semanal. Me acuerdo que cuando le conté lo del embarazo, se le quebró la voz y se puso a llorar. Me dijo que dar vida era lo máximo que uno podía hacer en el mundo, que él, ahora, estaba al servicio de sus hijos.


Cuando cumplí 21 años me fui de viaje por América con mis compañeros de filosofía. Queríamos remedar el viaje del Che pero sin que muriera nadie. Antes de salir del país, mientras parábamos en el camping de Salta capital, di en una librería con la obra poética completa de Juan Gelman, editada por Corregidor. Años después Gelman me dijo que era una edición llena de errores, pero yo no estaba capacitado para identificarlos. De Gelman, en ese entonces, me gustaban hasta las erratas. Conseguí ese libro de manera curiosa. Le vendí mis botas naúticas al sereno del camping y con esa plata me lo compré. Lo raro fue que a la semana detuvieron al sereno robando en las carpas. No sé por qué, en vez de robarme las botas, prefirió pagármelas, lo cual redundó en el excedente del libro de Gelman y en que pasé unos días hermosos leyéndolo en el pasto y a orillas de los ríos donde acampábamos. Era muy feliz. Aún hoy Cólera Buey me parece una obra genial y disfruto de los poemas de Sydney West y algunos que otros sueltos de los primeros libros. Como el del albañil Iraniaka, al que la muerte cuando lo está pasando para el otro lado le dice que tiene que venir también su corazón, pero él le explica que no puede porque su corazón "ha hecho su casa en una mujer". Estoy citando de memoria y puede que los versos no sean exactamente así. Porque muchas veces modifico los versos en mi cabeza hasta que me los apropio. Otro poema que me gusta es de Gotán, un libro de Gelman que causó sensación en su momento pero que ahora parece haber envejecido ya que estaba muy apegado a la época. El poema empieza con este verso: "Al que extraño es al Viejo León del Zoo". De manera curiosa, cuando recuerdo este comienzo, le agrego el adverbio "verdaderamente". Es decir, que digo "Al que verdaderamente extraño es al Viejo León del Zoo". No sé por qué. Sin duda es mejor no empezar -ni terminar- con un adverbio, pero en mi memoria éste se vuelve necesario, como si anclara el verso en el corazón.


Parece que fue a un encuentro de escritores que organizaron en Montevideo. Le tocó un fin de semana muy frío y el hotel donde lo habían ubicado no tenía calefacción. Como también le iban a demorar el pago por los honorarios, es decir, no era en cash sino con factura a 60 días, él se puso en llamas y se hizo mucha mala sangre discutiendo con los organizadores. Consiguió que lo cambiaran de hotel y que le pagaran en el acto. Como era un encuentro de escritores, a mí me parece que debe haber jugado también la parte narcisista y que debe haber tenido que encender día y noche su representación, algo que resulta muy desgastante aún para esos que, de alguna manera, hicieron de su personaje una segunda naturaleza. El Viejo León del Zoo -porque ahora lo recuerdo así- era tímido y muy emotivo. Con la sensibilidad a flor de piel. Y para defenderse tiraba zarpazos y meaba el entorno en lugares inapropiados. Parecía estar siempre al ataque -y tal vez lo estaba- pero nunca se había comido a ningún cazador.


La primera vez que lo ví fue en en un apart hotel de la avenida Santa Fe donde vivía. Yo había leído algunos relatos suyos y teníamos amigos en común. Algunos de los cuentos me parecían muy buenos -como "Japonés", una obra maestra- pero lo que más me impactaba eran las fotos de su cara con las que ilustraba las tapas de sus libros. "Pájaros de la cabeza", editada por Catálogos, era genial. Los pelos parados, las cejas levantadas en signo de alarma, los ojos desorbitados. Era la contracara de esa enfermera que te pide silencio en las paredes de los hospitales. Ese rostro parecía orbitar el caos, ser el caos. Ahora, mientras escribo, me imagino que él me hubiese dicho: "No pongas rostro, boludo". Tampoco quería que pusiera "torso" en vez de pecho. El apart hotel era un desastre. Entrabas por una galería que nacía casi sobre la 9 de Julio, subías unas escaleras y tenía todo patas para arriba. Recuerdo un mate volcado sobre una alfombra verde. Tenía un escritorio repleto de papeles y una computadora siempre prendida. Y un grabador con música folclórica, lo cual me sorprendió. No sé de qué hablamos aquella vez, pero nos hicimos amigos. Desde ese momento lo visité en diferentes casas, donde vivía solo o en pareja, con más o menos hijos, con hijos más grandes y más chicos. Siempre con pocos libros -suyos y de otros- pero leyendo de manera persistente a los contemporáneos. Tenía algo particular con esto y que es esencial para una cultura: era un escritor que no bendecía a los que escribían como él. Le gustaban los que hacían lo contrario, los que expandían la paleta de colores sobre la que él trabajaba. No estaba generando su propio canon para que reafirmara su obra, es más, es probable que esos nuevos escritores cuestionaran sus textos. Con él se podía hablar, se podía discutir de igual a igual. Un don que pocas personas pueden sostener. Somos todos iguales, en esencia, pero muchos se olvidan de eso. También quería que los escritores grandes -los que él admiraba- conocieran a los autores que él "promocionaba". Una vez me citó en un hotel donde estaba parando Saer. Cuando llegué el Turco tomaba una copa de champagne mientras él y dos hijos suyos se comían todo lo que estaba en la mesa. Me dijo, con la boca llena, que le pasara mi libro al genio de Serodino. Eso hice. También le dije -para entrar en calor- que para mí había sido central leer sus libros, que era el escritor más grande del mundo. "Cicatrices", le dije. Saer me miró -aunque habló, no recuerdo su voz- y agarró mi libro y lo dejó caer entre su muslo izquierdo y el pliegue de la silla. Y debe estar aún ahí, porque no le volvió a prestar atención. Quique se me acercó y me dijo: "Comé que paga el Turco".


Volvió de Montevideo enfermo -por lo que pude reconstruir- y pasó unos días malos. Respirando cada vez peor. Igual no paró, vio gente, fue a comer a casa de amigos, escribió, leyó, se fue a nadar al club y cuando el cuerpo estaba al dente, caminó hasta el Hospital Italiano para internarse. Ya lo había hecho varias veces. Se internaba, se ponía mejor, volvía a sus cosas. Sabía que en cualquier momento se podía morir, era algo que tenía presente, pero esto no lo perturbaba. No era un esclavo. Con relación a su muerte, era un hombre libre. Podría haber muerto mucho antes, un montón de veces. Podría no haber publicado nunca. De hecho, lo hizo ya mayor, a los 39 años. Ahora digo que toda su obra -que es grande- no le llega ni a los talones a él. No extraño sus cuentos, no extraño que no escriba más, que no vaya a leer cosas nuevas suyas. Extraño su voz, su risa. Su generosidad. Su mal genio. No reivindico su inteligencia. La inteligencia es algo que puede tener cualquiera. Es un don. Reivindico su bondad. La bondad es algo que uno trabaja, que uno aprende a ser. Su inteligencia, por ejemplo, puede hacer una reescritura cool del Orlando de Virginia Woolf, pero a mí ese relato -"Memoria de paso"- me deja seco. Es como un ejercicio de habilidad. Pero su coraje y su talento pueden escribir "Los libros del caminante", tal vez su libro más querido por mí. No digo el que me gusta, digo querido. En ese libro él se estaba probando como novelista, tanteaba en abismo. Después está "Vivir afuera" o "En Otro orden de cosas", novelas que parecen irrumpir desde la literatura hacia la sociología. Y no al revés. Frescos de época. A mi lo que me gustaba de Quique era la forma en que vivía, a la marchanta, con una inmensa vitalidad. Para un conservador y depresivo como yo, era homeopático verlo avanzar entre el desorden, imponiéndose con sus gustos y disfrutando de sus diatribas. Como una torta de hojaldre, uno percibía que había tenido muchas vidas, muchas mujeres, muchos amigos, muchos muertos punks en su haber. Y muchos hijos. Dice Vera -su hija- que cuando era muy chica él la llevaba en una bolsa de hacer las compras. Me quedé pensando largo tiempo en esa imagen. La precariedad de un bebé adentro de un objeto cotidiano y bamboleante como una bolsa. Ojalá yo pueda tomar algo de esa frescura a la hora de relacionarme con mi hija. Estas noches en las que camino en círculo con ella en mis brazos, para que se duerma, pienso mucho en Quique. Y siento que él también está nadando de noche. Con largas brazadas. La respiración, ya lejos del agobio de la historia, es perfecta. Va a la par nuestro. Eso me da fuerzas. De alguna manera, soy Fogwill.

Evelyn Galiazo en...

Confesionario + Música-
martes 21 de sept. CCRRojas. 21hs.gratis
müsica: Juan Ravioli
confiesan: EG + Mariano Dorr + Ariel schettini

noche de la primavera en Confesionario + Música

JUAN RAVIOLI

EVELYN GALIAZO

ARIEL SCHETTINI

MARIANO DORR

 Martes 21 de septiembre-21 hs-CCRRojas- Corrientes 2038-Sala Batato Barea-Gratis

yendo del Confesionario al Chino

julian-martin--me-esteban--lisa--hernan-lucas-violeta-emme-denise.el gran rodo-

Karaoke solo para los de la comunida!! no es Justo! Igualdad de derechos!

anoche en Confes...

Choque de universos en la Batato. Julian en banda (me hice fan) Humbert Humbert (las lecturas mas cool de la ciudad) y Confesionario!
La foto es de la genia de Marianella Portillo que, como me viene sucediendo últimamente la cosa de que mi mejor momento escénico es el imprevisto, se me ocurrió hacerla subir al escenario a rapear su tema que no sé como se llama pero dice: ...Y hasta mi mamá me dice para de sacar y yo le digo, te vas a caer muerta.

Decir y que te digan.

Yo le dije : Ser y estar.

y Él me contestó: Mirar y dejarse ver.

Soy demasiado tímida para soportar una frase así. 

Verdaderamente a Conversation Killer.

Lola le pide a Ganesha...

superpoderes y mucha inteligencia!

conversación con Parvati

Lulú me vio haciendo zapping...

gracias lulú!

Ahora no lo veo seguro y me quedo con el recuerdo de que a Lulú le pareció bien.

el Confes de mañana lo veo muy atractivo...Julián (actores goes rock) y Humbert humberts (anfitriones van al frente)

                      Confesionario + Música 
                                                  
                                             más allá de la lit, de la music, del grieg, del teatr y de la filosofí....

                               Música: Julián-
Confiesan:Lucas Soares-Hernán Lucas-
                   Esteban Bieda- Humbert Humberts-
Confesora: Cecilia Szperling

Martes 14 de septiembre-21hs puntual-CCRRojas-Sala Batato Barea-Gratis

primavera

la srita primavera dicen que fue copia de un modelo hombre ¡viva la androginia!

él, yo y su alter-ego!

Cristian Alarcón estuvo en Confesionario y contó que cuatro escritores se dedican a escribir en Barcelona una columna semanal de su supuesto alter-ego: CristianPabloAlarcón. Este tipo se da con todo lo que encuentra y fellatea cada 5 líneas. "mi alter ego los divertiría más", dijo. No fue así, conmovió con su lectura con ambient de la filarmónica cósmica a sus espaldas y todos los quisieron así como es:Transa!

...más allá de la lit, de la music, del grieg, del teatr y de la filosofí....

Humbert Humbert meets Julián

Humbert Humbert es un ciclo de lecturas y música clandestino organizado por: Lucas Soares-Hernán Lucas-Esteban Bieda.

 una noche en la Humbert con sus tres anfitriones Paula (fue donde cruzmos nuestra lit y music por vez primera) el inefable Mariano Dorr y Selva Almada de otro ciclo de lecturas Carne Argentina.

Lucas Soares-Poeta HH

                                             Esteban Bieda presenta una noche en la Humbert-
Falta la foto de Hernán Lucas con quien estuvimos ayer en el Rojas junto a Julián Llaquier planeando el Confesionario + Música del martes 14...podría haberme guardo ese moemnto, pero mi pereza fotográfica me impidió sacar fotos. Tuve un mal entendido con mi iphone que no bajó fotos, un cortocircuito de algo que la compu no me bajó, no sé lo que me pasó...pero terca como soy, "si me perdiste las fotos que quería no hay más fotos", dejé de croniquear con fotos y así aflojé tanto backstage del Malba y de Confesionario...que revanchista mal!!!

volverés y seré millones!!! un poco de paciencia...

               

Confesionario + Música: Los talentos musicales....

si te gustaron en Los Talentos...los adorarás en...


                     Confesionario + Música 
                                                  
                                             más allá de la lit, de la music, del grieg, del teatr y de la filosofí....

                               Música: Julián-
Confiesan:Lucas Soares-Hernán Lucas-
                   Esteban Bieda- Humbert Humberts-
Confesora: Cecilia Szperling

Martes 14 de septiembre-21hs puntual-CCRRojas-Sala Batato Barea-Gratis

Android Sisters-vía Paula Maffía

Esta Noche-Confesionario + Música. La filarmonica cosmica- Confiesan: Matilde Sánchez y Cristian Alarcón

Aquí, la humilde Confesora absolverá a todos de sus pecados.
CCRRojas-21hs-gratis

Matilde Sánchez en Confesionario + Música- este martes 7 de sept

21hs- CCRRojas-Sala Batato Barea-Gratis

TEDxBuenosAires - Rafael Spregelburd - 04/08/10

Este martes 7 de sept-en Confesionario + Música- la filarmonica cosmica

Confesionario + Música: Si lo querés, querelo transa!

Este martes 7 de septiembre a las 21hs en la sala batato del Rojas, gratis y perfecto...
Cristian Alarcón se confiesa....

perfo imagen + lectura

leyendo bajo el increíble coro negro de flavias da rin.

evelyn y bárbara

en la platea de Las chicas de la calle Crámer

Este martes 7- La filarmónica Cósmica, Cristian Alarcón y Matilde Sánchez, van al Confesionario + Música (temporada beatnik)

                                             Música :   La filarmónica Cósmica (foto)


                                         Confiesan: Matilde Sánchez


                                                            Cristian Alarcón
                                             
                                          Confesora: Cecilia  Szperling


Martes 7 de septiembre-21 hs puntual- CCRRojas-Corrientes 3028. Sala Batato Barea-Gratis

Cecilia Szperling en Filba- videos, post y fotos de amigos artistas.

video by Cece
Cece subió este post genial sobre la perfo. chequeen!!!
también Fotografías subió este post precioso sobre la perfo

y que tal la fotaza de Bárbara Scotto?
por supuest que la adrenalina circulando me puso torpe para encontrar las fotos de Lulú, Bro, Tommy Barban, Evelyn, Bárbara, Natacha...y todos los queridos con óptima energía estelar presentes esa noche.
tampoco encuentro las fotos de la previa con Paula en la biblioteca oculta, la de Andrés Smith que nos condujo tras las catacumbas-morgue del Malba a donde planeamos nuestar próxima fiesta CSI. ya van a aparecer...

Perfo de anoche en malba. Paula et moi x Eduardo Sóbico (EdC)

más sobre la perfo aquí

hoy -jueves 2- lecturas + Música + imágens

en Malba. 20:30 puntual!!! con Paula Maffía et  moi y las imágenes de Flavia Da Rin.

Buenos Aires se convirtió en el café literario más grande del mundo

Publicado el 1 de Septiembre de 2010

Hasta el próximo domingo, se celebra el segundo Festival Internacional de Literatura en Buenos Aires, con la presencia de destacados escritores, pensadores y artistas. Habrá lecturas, debates y diálogos con el público.

Con más de 80 escritores, la apertura de nuevas sedes y una programación que incluye mesas sobre poesía, historieta y literatura de diversas latitudes, se inaugura hoy el Festival Internacional de Literatura en Buenos Aires (FILBA) que se prolonga hasta el domingo. Esta primera jornada comenzará a las 19:30 con una conferencia del antropólogo francés Marc Augé, en el Museo de Arte Latinoamericano (Malba). Si bien se accede sólo con invitación, se realizará una retransmisión en el hall del museo abierta a todo el público y con traducción simultánea. Esta actividad, como todas las que se organizan en el marco del festival, es gratuita. Las entradas se entregan el mismo día del evento en cada sede. nota completa

Peter Capusotto 30-08-10 Jesús de Laferrere

Violencia Rivas 19-07-2010

Adiós muchacho punk...II

La muerte según Fogwill

Por Vera Fogwill

Cuando casi adolescente empecé a escribir, nada casualmente Fogwill se quitó el Rodolfo Enrique y el Quique y pasó a ser, no sé cómo, sólo Fogwill para todos, incluso para mí. Una manera egocéntrica de saber que todo le pertenecía a él. Incluso los Fogwilles de Devon en su sangre y toda raza o estirpe menor que le sucediera. A mí me queda pensar si podré seguir siendo Fogwill, más allá del absurdo título de condesa que heredé. Si debo firmar simplemente así, como hubiese querido él, o debo cambiarme el nombre definitivamente por el seudónimo literario con el que desde hace años escribo.

Ser la hija de Fogwill es como el poema que escribí el otro día sobre Borges que titulé “Las pobres hijas de Borges”, en alusión a lo que no tuvo y a lo que, si hubiera tenido –una hija que escriba–, le habríamos dicho todos: “Pobre hija de...”. Es intentar ser actor siendo hijo de Vittorio Gassman, intentar hacer cine siendo hijo de Ozu, intentar ser meditativo siendo el hijo de Osho, intentar ser persona siendo el hijo de un animal.

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Duro de Domar - Edu Feinmann educa 25-08-10